FRANS SAUL ACEVEDO PINTO DIRECTOR BOLETÍN CULTURAL LA OTREDAD
BOLETIN CULTURAL LA OTREDAD #61
De todos los instrumentos del hombre, el más asombroso es sin
duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el
telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es extensión de la voz;
luego tenemos el arado y la espada, extensiones del brazo. Pero el libro, es
otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y la imaginación". Jorge Luis Borges
!TUSITALA: INFORMACION Y CULTURA PARA
TODOS¡
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FRANS SAUL ACEVEDO PINTO
POESIA LATINOAMERICANA
"La
poesía, es el encuentro del lector con el libro, el descubrimiento del
libro. Hay otra experiencia estética que es el momento, muy extraño
también, en el cual el poeta concibe la obra en el cual va descubriendo o
inventando la obra. Según se sabe, en latín las palabras “inventar” y
“descubrir” son sinónimas. Todo esto está de acuerdo con la doctrina platónica,
cuando dice que inventar, que descubrir, es recordar. Francis Bacon, agrega que
si aprender es recordar, ignorar es saber olvidar; ya todo está, sólo
nos falta verlo".
Jorge
Luis Borges
1964
I
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado,
cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
la fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
sino lo que no tiene y no ha tenido
nunca, pero no basta ser valiente
para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
y te puede matar una guitarra.
II
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.
Jorge
Luis Borges
A
un Gato
No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.
Jorge
Luis Borges
Ajedrez
I
En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.
Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.
Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.
En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra.
Como el otro, este juego es infinito.
II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.
No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.
También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonía? Jorge Luis Borges
En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.
Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.
Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.
En el Oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra.
Como el otro, este juego es infinito.
II
Tenue rey, sesgo alfil, encarnizada
reina, torre directa y peón ladino
sobre lo negro y blanco del camino
buscan y libran su batalla armada.
No saben que la mano señalada
del jugador gobierna su destino,
no saben que un rigor adamantino
sujeta su albedrío y su jornada.
También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y de blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonía? Jorge Luis Borges
Arte
poética
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
Con relación al Boletin Cultural la Otredad # 60, los
lectores opinan:
"MIS QUERIDOS AMIGOS ES LO SECTARIO DEL
PENSAMIENTO, LO QUE LIMITA AL ARTISTA, LA DESCALIFICACION A LO AJENO, LO SUME
EN LA MAS PROFUNDA MEDIOCRIDAD Y HACE QUE UN ARTISTA DESPRECIE UN ESTILO Y SE
ENCASILLE EN OTRO DETERMINADO. ABRAZO INMENSO, Y TODO MI AMOR. ALGUNOS NOS
GUSTA SUMAR A OTROS AUTOSERSENARSE, EN CASI TODO HAY MAGIA, EN TODOS LOS
PAISAJES EN TODAS LAS CULTURAS EN TODO PENSAMIENTO, CUANTO MAS AMPLIO Y
TOLERANTE, MAS BRILLANTE Y MAS COSMOPOLITA ES UN ARTISTA !!!!!!!!!!!!!!!".
"Pintor post impresionista, Paul Gauguin supo captar
como pocos el color (era un Nabis) exótico y su naturaleza dentro de un
contexto anti burgués, pero creando escuela propia. Destaca admirablemente
su captación del espíritu caribeño que aún
impera en la sociedad".
Francisco Micol .
"Muchas gracias, por compartir esta información, vemos alli a Van Gogh, generando con su imaginación, en una obra de sus girasoles,
con el contexto y la óptica que miro en su momento Gauguin, que siempre es
fascinante, que con su trazos y colores siempre es digno de contemplación, y la
relación de ellos que parece tener mucha enigma, para su explicación.
Muchossaludos".
SergioSerafin
Jorge Luis Borges es sin duda uno de los escritores más
importantes de la literatura latinoamericana. Escritor de cuentos, poemas y
ensayos, es un referente obligado en cuanto a estudios literarios y criticas
contemporáneas.
La fantasías, mezclada con cábala, mitología y refencias de
diversas obras del canon universal hacen de la obra de Borges un material de
constante análisis por parte de los estudiosos de la literatura.
Daniela Buksdorf
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